PARADOXAS
REVISTA
VIRTUAL DEL SURREALISMO NEOBARROCO
Año
XI - N° 235
INDICE
GIRAR DE FAUNOS - María Itza
DE MEDIANOCHE - Guillermina Covarrubias.
TRAS EL CRISTAL LA RUMOROSA HIGUERA. - Guillermina Covarrubias.
SILENCIO Y EXTRAVIOS - Ivonne Concha Alarcón
EL NIÑO DE LA LUNA - Ivonne Concha Alarcón
EL PISTOLERO QUE SE RECUERDA... - Rosana-Mercedes Bustamante-Gamboa
ME DESPIDO... ME LLAMA LA MADRE QUE SOY - Rosana-Mercedes
Bustamante-Gamboa
"LUMPÉRICA” (Breve fragmento) - Diamela Eltit
EDITORIAL
¿Es
la escritura femenina diferente a la del hombre?
Por
Nora Rivera
Hace poco volví
a toparme con el ensayo de Marta Traba titulado “Hipótesis sobre una escritura
diferente” (i) y decidí re-examinar la hipótesis trabista que afirma que la
escritura femenina es diferente a la de su homólogo. Traba parte de la idea de
que la escritura de la mujer es más realista, detallada, aclaratoria y precisa
que la escritura simbólica masculina. No es que los textos femeninos sean intelectualmente
inferiores a los masculinos, aclara la escritora argentina, pero asegura que
son metafóricamente pobres:
“…se podría tal vez advertir que: (1) los
textos femeninos encadenan los hechos sin preocuparse por conducirlos a un
nivel simbólico. (2) Se interesan preferentemente por una explicación y no por
una interpretación del universo; explicación que casi siempre resulta dirigida
también al propio autor, como una forma de esclarecerse a sí mismo lo confuso.
(3) Se produce una continua intromisión de la esfera de la realidad en el plano
de las ficciones, lo cual tiende a empobrecer o a eliminar la metáfora y acorta
notablemente la distancia entre significante y significado. (4) Se subraya
permanentemente el detalle, como pasa en el relato popular, lo cual dificulta
bastante la construcción del símbolo. (5) Se establecen parentescos,
seguramente instintivos, con las estructuras propias de la oralidad, como
repeticiones, remates precisos al final del texto, cortes aclaratorios en las
historias”.
Encuentro dos
problemas primordiales en esta hipótesis. Primero que nada, se tiene un
conocimiento incompleto de la escritura hecha por mujeres. No es ningún secreto
que el mundo literario está dominado por hombres –especialmente en
Latinoamérica–, y por lo tanto el lector en general –hombre o mujer– ha sido
expuesto a pocos ejemplos de literatura escrita por mujeres. Dando como
resultado un estereotipo muy marcado de la literatura femenina. El segundo
inconveniente de la idea trabiana es el hecho de encasillar a todas la mujeres
en un sólo conjunto. Tradicionalmente, a la mujer se le ha atribuido una
identidad colectiva, en lugar de considerar la identidad de cada mujer
individualmente. No es posible comparar a Jorge Luis Borges con Amado Nervo,
entonces ¿por qué clasificar a Elena Poniatowska y a Rosario Castellanos en un
mismo grupo sin siquiera considerar a Mistral o a Sor Juana?
Traba argumenta
que la literatura femenina carece de invención y que como solamente recuenta
hechos cotidianos, no tiene un gran valor creativo, asegurando que esta
cuasi-deficiencia es una “falta de entrenamiento” porque las escritoras –a
diferencia de los hombres intelectuales que “escriben desde afuera”– “no se
deciden a desprenderse de las experiencias vividas”. ¿Qué es “Cien años de
soledad” sino un maravilloso recuento de la vida provincial en Latinoamérica? Y
¿qué no el mismo García Márquez ha dicho que su obra está basada en sus propias
experiencias? De hecho, el estilo -y tema- de “Cien años de soledad” es
sumamente parecido al de “La casa de los espíritus” de Isabel Allende.
Desafortunadamente, los estudiosos de la escritura femenina se han concentrado
en escritoras que abarcan temas considerados femeninos o feministas, sin tomar
en cuenta que, a pesar de que los brotes de mujeres escritoras realmente no se
dieron a conocer hasta el siglo XVIII, existe una gran variedad de estilos y
temas. No creo que alguien se atreva a decir que “La amortajada” de María Luisa Bombay, o “Los sonetos de la muerte”
de Gabriela Mistral o los “Hombres necios” de Sor Juana carecen de técnica y
creatividad.
(i) El artículo
completo de Marta Traba se puede encontrar en:
Pirateado de:
El Editor
SIÉNTETE LIBRE.
Nieves Merino Guerra
Siéntete libre de hablar o callar, recuerda:
son varas nuestras, sin horarios, sin tiempos. Varas de nuestra historia, de la
amistad, del misterio. De cosas simples, hermosas. Un día a día tejiendo las cuitas
que nos contamos, buenos y malos momentos. Y silencios necesarios, responsables
con los hechos de esta vida - circunstancias-
que cada uno tenemos. Siéntete libre, repito, como yo me siento libre de
escucharte en tu silencio. De todo un poco, o de nada... Apenas nos quedan
sueños, solo presentes y estas nostalgias. Temores, preocupaciones...
Resignación del guerrero. Esta vida que, por cruda, es difícil que sea en
versos. Es prosa dura, suspiros, mutis por el foro, absurdas rutinas cotidianas
que nos muelen , psicóticas y neuróticas soledades, miedos, angustias,
pérdidas... Con suerte, algún reencuentro. Acostumbrada a mi ritmo, sin dar
cuentas, sin sustentos ni complementos de nadie -porque soy mi complemento-:
Entera, sin más mitades que las de mis viejos muertos. -Ancestrales
competencias en este loco silencio que apabulla y es buscado como rosa de los
vientos rodando, gira que gira...-. Y el mundo, que nunca es nuestro. Agachamos
la cabeza lamiéndonos de recuerdos por temor a esos olvidos que nos entran
cuando, viejos, se despista la memoria aferrada a los lamentos. Una flor entre
las manos, una oración, un te quiero... Bajo la noche nevada con el frío del
invierno que nos azota por fuera y con congela por dentro. Un beso lanzado al
aire encorvando nuestros cuerpos hacia el suelo que lo oprime por un llanto
casi seco. Y estas arrugas surcadas en el rostro - es el nuestro- que no acaban
de asumirse y como extrañas tenemos clavadas en los rincones del alma y los
sentimientos. Heridas cicatrizadas, y otras que sangran cielos, abriendo nuevos
surcos enramados, enlazándose entre ellos, fundida toda esperanza guardada al
fondo de ese peso que nos joroba la espalda y nos sume en el averno. Es un
banco solitario con un solitario en medio. Tristezas acumuladas, cansancio,
cansancio viejo... Sí, todo huele a despedidas, todo se seca en el tiempo... Y
este TIEMPO nos permite decidir si lo queremos.
Libre, siéntete libre -como yo- sin más lamentos.
09 de julio de 2017
GIRAR DE FAUNOS
María Itza
Desde mi desolado mar de vidrio fundido espío a
los faunos con sus locos delirios eróticos y sus ojos que derriten las
caracolas azules para hacer collares ingrávidos y transparentes como estrellas
de cristal mojado.En un vuelo de aves descoloridas y tenues desaparecen las
ninfas derrotadas y antiguas en un espejismo de caracoles y babosas mientras
cuatro sirenas con colas de lentejuelas juegan a juntar arena en sus baldes sin
fondo.
Me desvanezco entre mis nubes de papeles
arrugados y un payaso de felpa toca una marcha salada y marinera en su flauta
desdentada y opaca y los faunos entrelazan sus manos lúbricas y oscuras para
girar en una danza lánguida y obscena rodando sobre sus vientres erizados de
vellos color terracota, Uno solo queda aparte y agita unos dedos de esqueleto
que rompen con saña los sonidos vacíos de la flauta. harpías y duendes se bañan
en oscuras fuentes de vino y marchan ebrios a lomos de viejos centauros de
cobre.
En un girar errabundo y apocalíptico nos
elevamos todos hacia un cielo morado donde desaparecen las tormentas y giramos
, giramos hasta esfumarnos borrados por las nubes de insectos que se deslizan ,
eternos y molestos sobre las pieles desnudas de las sirenas.
DE MEDIANOCHE
Guillermina
Covarrubias.
Será que corro
embriagada, cargada de amientos paridos, sigo, sigo sin relajo y camino sin
parar con el olor que me atraganta, se queda mil tiempos, en mi cuerpo de
mentira, callo soledades bajo el viento, en el latir entero que salpica en mis
cabellos cenicientos, Me pierdo en la vía láctea ahí donde se suelta el alma,
la sangre habla, los alientos también, y las penas se hacen nada, giran todos
los antojos en una danza de cien alas, trastocando las capas del silencio,
entonces sin parar yo, no soy nada, solo una fábula que abrazó sobre el pecho,
hazañas, con el nombre torcido, con los pechos en ayunas y las nubes bailando
en los ojos, sin embargo canté, armonice con el alma y el cuerpo en la sombra
de tu sombra.
Y cuando
despierte mañana razonando terciopelos, cazando la vida y soles sin parar, en
las estrías de las nostalgias, que hago contigo noche, sin los gestos, sin
miradas, eres y no eres, pareces palabra y silencio yo me pierdo en
calendarios, que perfuman mis manos. La savia de la historia se queda en los
ecos de mis huellas, en la brújula de los siglos. Mi higuera preferida, se
cruza en mi ventana, como el entendimiento, ahí donde el trigo huye y arcoíris
germina.
15/07/2017
TRAS EL CRISTAL LA
RUMOROSA HIGUERA.
Guillermina Covarrubias.
En cada invierno que pasa estas en las
nostalgias y en mi seudónimo, en el retrato escondido en alguna parte que ya
olvide, en los insomnios e insomnios abrazada a mi café, intento sonreír
corregir, renovar, arrinconar el sueño que soñé en todos los agostos, y cada
vez el corazón despertaba, por supuesto despertaba para volver a surgir como el
destello, ordenando las cicatrices que enseñan convertidas en memorias, en la
famosa realidad, me miro en el espejo encuadrado en la pared de mi alcoba y mis
ojos siguen laboriosos, mi corazón late en el lado izquierdo, las caricias
también enseñan, son suplentes del pañuelo.
Han pasado los años, y las hojas secas vuelan
en el vacío de mis silencios, han caído como fantasmas de trapo, los miedos,
los viejos almanaques. Esparciré toda la sal de tus ausencias, con los nuevos
ecos que reventaran mi vientre de indiscretas estrellas y jirones de luna,
perpetuando los veranos, los sueños convertidos en materia, azotados de
luciérnagas sobre la piel de la vida y que la noche se desvista para cantar
hasta que se derrita la madrugada.
22/07/2017.
SILENCIO Y EXTRAVIOS
Ivonne Concha Alarcón
Estos deseos que se me extravían entre esta
almohada vacía sin redondeces, donde el canto del agua golpea mis sienes, donde
pretendo sentir un gallo madrugador que me canta en ausencia del extraño sol,
donde te siento caminar hasta en las paredes desoladas de mi pieza anegada de
fría incerteza, dónde estás y no estás,
donde el deseo aparece y desaparece fugaz entre el miedo peligroso de la
inconsciencia, donde las palomas imaginarias nos extrañan en silencio dormido.
Viejos versos teñidos de esencias barrocas, de desorden mental, de lamentos
silenciosos y un hueco del alma que se escapa en noches de juerga larga.
Silencios que se meten por las hendiduras del cemento trizado de recuerdos que
van y vienen, y tú ahí de aurora asomada de pronto como calavera. Pendientes de
cristal que cuelgan desde los ventanales
cristalinos y sus transparencias que hablan de nostalgias de deseos de amor en
nocturnos silencios y madrugada desierta en almohada desierta…
EL NIÑO DE LA LUNA
Ivonne
Concha Alarcón
Mateo de noventa
lunas menguantes, contento con sus pequeños amigos sale a pasear por el campo;
corre, salta, chapotea mientras sonríe alegre pues sus zapatillas ya saben
navegar en charcos imprevistos. La luna y estrellas lo cuidan y acompañan
mientras él se ríe porque unos pequeños animalitos de cerca lo miran y
observan, a él nada le intimida, él es un niño valiente y audaz, aunque eso es
lo que demuestra a los demás, dentro su corazón agitado salta. No tengas miedo
niño, apenas son dos ratoncitos con ganas de jugar…
10 07
2017
EL PISTOLERO QUE SE
RECUERDA...
Rosana-Mercedes Bustamante-Gamboa
tomaba nuestra mano, mientras caminaba por
aquel desierto. Donde podíamos sentir el sutil rengueo de su marcha. Y las
historias de niño sin una pierna, en los barriales. Donde no había
alcantarillado y la escuela quedaba lejos. Tan lejos que volaba en aquellas
páginas con letras en tártaro. Donde hizo amistad con la soledad, las acequias
y los pájaros…el anhelo profundo de darle a cuando blanco se fijara…en su mira
de insigne varón que sabe de fortines. Y a los multicolores vestidos de
aquellas actrices. Que un día vio venir por las fangosas calles…donde veía
jugar a la pelota a sus primos y otros niños. Donde aprendió a desatar las
ansiedades, solo…en medio de los juegos que tienen el amor y el sexo. Que ya
más de una vez lo dejaron a medio morir. Y hoy despintado, en esa carretera
donde pretende volar… algún día, como los disparos que se le escapan.
ME DESPIDO... ME LLAMA LA MADRE QUE SOY
Rosana-Mercedes
Bustamante-Gamboa
y los fuegos que
se deben encender/ en esta casa donde nacimos ayer y antes de ayer/ con los
ojos puestos en la emancipación de quienes nos han besado/ y no abandonan su
oficio de pintar barricadas sobre los geranios/ y sobre la tumba de mi madre
que de vez en cuando resucita conmigo/ el no abandono de estas trincheras donde
amamos las veinticuatro horas del día/ el corazón de quienes inventan
serigrafias y son honestos/ consigo mismos, los gatos y vienen a comer junto a
mi/ el rancio pan que nos regala la poesía y la felicidad de ser lo que somos/
los hijos que atentos escuchan, este silabario de lagartijas durmiendo en
invierno/ donde aprendemos de las galaxias barrada, espiral y elíptica/ la
explosión universal que hay en nuestros ombligos/ su belleza y remontamos a la
cuna donde encontramos tu nombre/ de pájaro que sobrevuela las regiones/ donde
una vez hube de parir esta madre/ que de vez en cuando me toca ser los sábados
y domingo.
"LUMPÉRICA” (Breve fragmento)
Diamela
Eltit
Imaginar un
espacio cuadrado, construido, cercado de árboles: con bancos, faroles, cables
de luz, el suelo embaldosado y a pedazos la tierra cubierta de césped.
Imaginar este
espacio incluido en la ciudad.
Imaginar este
espacio ciudadano al anochecer con sus elementos velados, aunque todavía
nítidos.
Imaginar
desolado este espacio.
Imaginar este
desolado espacio al encenderse la luz eléctrica: el haz largado sobre la
superficie.
Imaginar toda la
plaza cuadrada iluminada por diferentes haces que se filtran entre los árboles.
Imaginar allí
una figura cualquiera sentada en un banco con los ojos cerrados.
Imaginar a esa
figura sentada en el banco con los ojos cerrados y el frío extendido con
violencia, desatado.
Imaginar que esa
figura es una mujer con los ojos cerrados, acurrucada para sacarse el frío,
sola en la plaza.
Imaginar que esa
mujer es una desarrapada en la plaza, entumida de frío.
Imaginar sus
pies cruzados sobre el suelo y su cabeza enterrada contra su pecho escondiendo
el rostro, con los ojos cerrados.
Imaginar los
árboles mecidos por el viento dejando ver los cables de luz y en medio a la
mujer ésa.
Imaginar la
ciudad quieta, sin ruidos, sólo la noche pasando.
Imaginar a la
mujer sentada en el banco con los ojos cerrados bajo una luz.
Imaginar la luz
sobre la cabeza de la mujer.
Imaginar una luz
de gran potencia sobre la cabeza inclinada de la mujer.
Imaginar su mano
iluminada sobre el banco de la plaza.
Imaginar sus
pies iluminados curvados sobre el suelo.
Imaginar la
curvatura de su espalda.
Imaginarla
curvada.
Imaginarla en
otros gestos circulares.
Imaginarla
encerrada.
Imaginar a la
mujer con la cabeza baja para eludir una luz.
Imaginar su
cuerpo enteramente curvado iluminado por una luz de gran potencia.
Imaginar su
cabeza iluminada.
Imaginar su nuca
brillando iluminada.
Imaginar la
iluminación de sus ojos cerrados.
Imaginar sus
uñas iluminadas sobre el banco.
Imaginarla
sustituida bajo la luz por otra figura curvada.
Imaginar el
escenario constituido por una luz de gran potencia.
Imaginar todo
desarrapado bajo esa luz.
Imaginar su
propio tirerío expuesto a una luz de gran potencia.
Imaginar la
impresión bajo una luz.
Imaginar la
extrema curvatura impresa bajo una luz.
Imaginar la
extrema curvatura impresa bajo una luz de gran potencia.
Imaginar la
iluminación de toda luz eléctrica.
(Ediciones del
Ornitorrinco, 1983)
La
forma de poema es una desgracia pasajera.
Osvaldo
Lamborghini, “Die Verneinug”, 1977.
Revista PARADOXAS N° 235
1° de
Agosto de 2017
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