martes, 9 de febrero de 2016

PARADOXAS N° 217

PARADOXAS

REVISTA VIRTUAL DEL SURREALISMO NEOBARROCO


Año XII - N° 217



INDICE

HECHIZO LUNAR - Maria de los Angeles Roccato
PESCA VIOLENTA EN LA SELVA - Nicolás Hidrogo Navarro
Sé que al final de lo nuestro… - Nicolás Hidrogo Navarro
PARÉNTESIS - André Cruchaga
LA VELA - Beatriz Graciela Moyano
Y SEGUIRAN CAYENDO - Ivonne Concha Alarcón
Jardines con Espejos. - Francisco Antonio Ruiz Caballero.
INQUAM… (Intuiciones sobre la rosa encarnada) - F.S.R.Banda


EDITORIAL

Pero así es el Barroco, una construcción excesiva y superficial que es irreal y perversa, ideada para "embolinar la perdiz". ¿Y qué significa embolinar? Es "confundir completamente a alguien con un discurso enrevesado (travieso, enredador, insubordinado, indomable) y lleno de palabrería"; o sea que es una estafa, un embaucamiento y una manera desvergonzada de eludir la verdad mediante el truco del encandilamiento –que causa ceguera– a cambio de promesas ficticias que fulguran voluptuosas, ampulosas, pero que son fatuas, solo espejismos, porque jamás se cumplirán. Siento que el Barroco es una de las peores trampas, y una siniestra pandemia que habría que extirpar de la memoria; el problema es que es un vicio, por lo tanto, adictivo y seductor; por lo mismo, promueve el reclutamiento de fanáticos, como esas sectas en las que todos pierden la cabeza obnubilados por ideales que aparentando ser místicos y nobles conducen al crimen, al suicidio, al vejamen y a la ruina. Sí, el Barroco es una secta, una hermandad enmarañada que procura emborrachar con ilusos propósitos a quien se le cruce por delante, y lo hace sin ética, sin pudor, pero con lúcida y consciente alevosía, aprovechándose del hambre que todos tenemos por alcanzar la gloria y tomarle el pulso a las sensibles vibraciones que estremecen los cimientos sobre los que se posan nuestros pies.

Pirateado de “A buen mirón, no sé qué tantas palabras (o A propósito de la sierpe de Don Luis de Góngora)”, Enrique Matthey. Universidad de Chile. Tomado de Revista chilena de literatura, N° 89 Santiago abr. 2015. Vale.
El Editor


HECHIZO LUNAR
Maria de los Ángeles Roccato

Uno, dos, tres, la dama de plata, guiña a una pareja de ranas. Cuatro, cinco, seis, los grillos, en la ladera descansan. Siete, ocho y nueve, la brisa en aromas crece. Diez, once, doce, trémulas las  sombras se  adormecen de amor.
Mágico momento donde la sabiduría se materializa  transita descalza por los senderos de quien atento la espera, concede deseos y sortilegios engendra.
Enciendo  inciensos .tomo los cuencos, percuto y emocionada por el momento digo:
quiero ser la mujer que madura con un beso  de miel.
Sueño con ser puente que acorta distancias.
Inutilizo la costumbre de ser muro denso, que  bloquea el flujo vital, para trasmutarme en cascada de relucientes cuarzos.
Canoa que colabora llevando almas con ilusiones  perdidas.
Hilo que congrega  ternura atando y desatando anhelos.
Tapiz que cubre y descubre paredes, dejando mensajes de color y formas.
Albergar tus azules lagunas, acariciando mi piel.
Abandonar  en el suelo y para siempre, el vestuario inútil de  mis fantasmales miedos.
Encontrar el núcleo cristalino y manso de la imaginación infinita donde duendes y caballeros hacen posible los cuentos de antaño.
Quiero que en mi alma persista la voz de la creación. La que amo y me ama.
La que sueño y me sueña. La que me permite espantar de mis emociones, la garra que hiere e irracional actúa y no me permite ser feliz. La que me  preña de obras y me convierte en hoguera de perennes leños, que quema, el temor al  rechazo.
Fortalecer  la dicha infinita, de fluir, hasta convertirme en caña de bambú que admita el transitar de silfos, de brisas y vendavales, para  jugar y crear paisajes humanos.
Sin miedos, sin preguntas, sin historias, disfrutando la mutación del cuerpo y la manifestación del Ser.
La dama sabia calza las aladas sandalias y parte sonriente con el humo de sándalo jugando en su pelo de nubes.

Código: 1012218109580


PESCA VIOLENTA EN LA SELVA
Nicolás Hidrogo Navarro *

(Dedicado en esta jungla terrenal a mi hermana Anaquel Ydrogo Navarro; y, en la otra selva celestial, a mi madre Anamaría Navarro Castro).

Distancia y tiempo colisionaron en un fugaz eructo conflagratorio; el silencio, solo endulzado por una miríada concertada de pajarillos policolores en los árboles- fue electrocutado por una estruendosa adarga de ruidos violentos y se oyó previo un ¡¡¡Dinamitapuck!!! –lexema cuasi interjectivo, no sé inventada por el charapo o porque de la otra banda lo había aprendido de los awuajumes- en medio del río Mayo. Un telúrico geiser de cinco metros de altura levantó en peso al río y a todos nosotros y nos hizo sucumbir en una milésima de segundo enceguecedor. Un centenar de peces de panzas blancas y doradas se dejaron (mutilados, como listos para ceviche muchos de ellos), ver en el aire en cámara rápida tachonando por un instante la verde vegetación a la distancia feraz. La canoa se zangoloteó nerviosa e histérica en medio del torrente rabioso. Se intuyó una zozobra sangrienta y mortal. Fueron tres “cohetes”, amarrados con chante de plátanos, enteros, con mecha retardada, que esta vez se trocó -sin imaginar- en efecto apurado. La frágil canoa, amarronada, semiarcaica, de unos tres metros, hecha íntegramente de una sola panza de un árbol milenario balsa, casi se desintegró y quedó fulminada a merced del hambriento torrente. El ruido se quedó atorado en mis oídos dejándome casi sonámbulo y en shock. El tiempo se detuvo en ángulo neutro, siendo apenas segundos, pareció un viaje de eternidad sideral. Todavía no nos recuperábamos de la inconsciencia y atarantamiento, cuando sentimos que por encima de nuestras cabezas magulladas, nos llovían peces del cielo latigueándonos las espaldas como caporal andino. No hubo necesidad de recoger más peces, dispersos, pululantes a diez metros a la redonda, que el agua arrastraba y flotaban como inermes duendecillos: la canoa quedó semihundida, casi inundada por encima de la línea de flotación, hasta el desborde, de más de una tonelada de comida marina fresca. A duras penas, entre los tres, piloteamos y tratamos de domeñar y encauzar esa pequeña barca a la otra orilla, con demasiados, demasiados, demasiados peces, hasta llegar a la ansiada orilla. La choza, a unos cincuenta metros, está iluminada por lengüetas de incendio controlado y humareda espantazancudos. Los perros, moscas, con su radar mucoso nos delatan y anuncian con mil ladrillos que se difuminan en la distancia. Ya está por amanecer y todavía siguen bajando -de la canoa casi desbaratada- y despanzurrando las tripas de los boquichicos, doradas y los pempes. La media docena de famélicos perros están de inusual fiesta y no cesan de mover la cola frenéticamente y llenar el buche de todas las vísceras dispersas. El fuego del patio, desde anoche, sigue achicharrando y chamuscando, sobre un perol gigante lleno de manteca de puerco, comida fritanga a granel. Todo el aire de la selva huele a pescado frito con yucas, zarza de cebolla y café revolcado. Sobre la nocturnidad de una hamaca y como cortina el solfeo de un billón de grillos ocultos en todos los reductos más inverosímiles, el Curioso y la chuncha Martha, se han propuesto hacerlo hoy, hoy, hoy, pero con fines reproductivos. Ella dice canturreando “el pescado de río de la selva peruana, excita el alma y todo lo demás”.

ESCRITO EXPERIMENTAL Nº 88. Técnicas: Descripción pragmatográfica, animismo, prosopografía.

* Narrador peruano. Hacedor literario.


Sé que al final de lo nuestro…
Nicolás Hidrogo Navarro

Sé que al final de lo nuestro solo seremos una rapsodia perpendicular en medio de la nada, un desierto inveterado de mareas boreales crispadas. Sé que la tarde septentrional se agolpará en la misma cumbre de las incertidumbres comploteras. Acaso tú y yo seamos, un día, nada, cuando venga nuestra noche finisecular, cuando las alimañas huyan despavoridas por nuestro lastimerio sin cesar. Sé que hay una madrugada impropia que nos regurgita y aguarda feraz, donde la noche y el alba conjugan sus designios mayéuticos de ya nunca más. Sé que de tumbo en tumbo hacia otros amores hemos de llegar: suena ahora, bésame en este instante como una forajida hasta el amanecer, mañana no sé si seré.


PARÉNTESIS
André Cruchaga

Habla la hoja de otoño en la transfiguración irreparable de los andenes.
La perennidad es demasiado adusta para quien siempre está en marcha.
Tras el campanario del mar, suelen haber funerarias que rompen con el tiempo.
Todas las calles me provocan nostalgias: en algún rincón las hormigas
agrupan sus reflejos y meditan mientras se escucha el sonidos nasal de alguna
bicicleta, la lengua es sorda a la ciudad,
las palabras cabecean entre tantas sombras desatadas, la boca sobre
la raspadura de una pared que carece de la noción de trenes, del aserradero
de las distancias, y hasta de las yerbas curativas irrefutables.
La ciudad nos ahoga junto al tiempo, al agua profunda de los tributos,
a la desnudez que ahora florece en los sonambulismos.
De pronto los pasadizos y ventanas sirven para encontrar el horizonte
que se aleja: bosteza el sombrero de copa de los árboles cuando los funde
el frío del invierno, o los caballos rotos del trozo de bruma que picotea la frente.
(Una pared sin suicidios me aliviaría de la muerte); sube hasta el cuello,
el pespunte de saliva de estos días, el alfiler redondo de la luz de los semáforos,
o el simple crisantemo del aliento sobre el asfalto.
Un epígrafe de peces sería un excelente preámbulo para un poema de braceos.
Hay vientos aquí que desvanecen todo el relieve, necesitamos un eclipse
para añadir unas palabras más al poema.
Necesitamos ojos para no perdernos en los viejos párpados de los manubrios.

Barataria, 03.XII.2015


LA VELA
Beatriz Graciela Moyano

Tenuemente ilumina, la vela temblorosa, apenas deja ver apuntes de frases y estrofas indecisas, abandonadas. Su vestidura está escurrida en lágrimas de cera decorando su escasa luz amarillenta. Un ventanal la dibuja en la noche, entre luciérnagas tímidas y constelaciones confusas. Cálida llama encendida, vela los sueños hundidos donde se refugian y duermen los del olvido, sin memoria reciente, con sus risas atadas a las conjeturas erróneas de los soberbios, como última humorada que recuerde. Algo se consume en la noche estrellada, esa vela se diluye perpleja titubeante por compartir los sueños densos y enredados, entre caracoles y magnolias blancas, entre risas y nubes de llanto, entre repaso de inútiles quimeras y la bruma de parques con manos apretadas a cada historia, se estremeció su llama con la lágrima roja de un adiós. Ya concluye la noche, se apagan las estrellas con el primer rayo de sol que asoma dorado por el Este, en el horizonte del ancho río que bordeó los sueños esparcidos de las almas que nunca duermen. No habrá más nada que alumbrar.


Y SEGUIRAN CAYENDO
Ivonne Concha Alarcón

Y seguirán cayendo de a una las palomas ennegrecidas por las turbias blanquecinas cenizas de los volcanes que llegan a ti desde la distancia de los verbos recitados como letanías de rezos imaginarios una y otra vez una y otra vez interminable... Eliminaré los obstáculos, sé que siempre los hay, y aun así siempre logro desafiarlos ganándoles la partida imaginaria entre círculos imaginarios, saldrá el verbo a las antiguas calles a buscar su moneda ganada en tardes de sexo robado, con un carterita en la mano y un cigarrillo en la boca, buscará las letras en busca de los versos, irá en busca del cuento pagado a cambio del trato convenido, tú me das yo te doy, eterno pago de los amantes que florecen a oscuras en un desierto rojo bravío en reflejos del sol que queman la distancia larga de la tarde larga antes de la noche extensa triste y sonriente a la vez. Dureza en las miradas sobre los jarrones de plata, recorrerás las callecitas largas de un pueblito agreste donde el aroma a pasto seco y el vino en odres de color morado mezcla de vides amargas ocupadas en otras simientes. Pasan las horas de la tarde en un triste lamento largo de pavor y desencanto tras un confesionario de roble antiguo de un sacerdote de pueblo inexistente. Y sí, se asomarán después las largas declamaciones, extensas explicaciones que no justifican nada, bajarán las estrellas a caminar por la acera lisa resbalosa y la luna se hará “la que yo no fui” con cara de beata santa salida de un escapulario raro... celos.


Jardines con Espejos.
Francisco Antonio Ruiz Caballero.

Jardines con espejos. Fragilidad y belleza. Precipicios y fuentes. Marcos de oro labrado y barroco. Rococós marcos de carey verde. Inmensos espejos circulares. Fuentes espejos y espejos fuentes. Rosas y sorpresa. Jardines con espejos. Paseos bajo la umbría rematados con espejos, fuentes con caleidoscopías. Salamandras de azulejos, precipicios que terminan en cascadas, laberintos de agua, surtidores de fuego, pirámides de cristal irisado, balaustradas llenas de crisantemos, naranjas, amarillos, rosas, ánemonas rojas, bancales llenos de amapolas, rocallas exquisitas poseídas por las petunias, jardines con cactus, y espejos. Locura y crisoberilo. Agua y reflejo del agua, agua y reflejo del reflejo, transposición y espejismo, sombra y claroscuros, madreselvas frías, y madreselvas calientes, arroyuelos llenos de luz, mármoles y ámbares. Estanques llenos de shubukins. Acuarios bajos los magnolios. Tintineo de cascabeles y grillos, bajo acordes argénteos. La luna se asoma a la luna, el sol se abrasa de sol, centellas y agua perfumada, brillos aúreos, estatuas de oro macizo, lirios para plazoletas con fuego. Jardines con espejos. Fuentes venecianas. Buganvillas naranjas y rosas, crisantemos y campánulas, marcos de carey labrado, la sorpresa al final del laberinto, cintas fosforescentes, uvas que caen desde el techo, orquídeas negras y rosas. Dragones que echan agua por la boca, inmensos dragones de fuego y oro, con el escorzo retorcido, scherzo musical fantasmagórico, Nínives de perfume, Babilonias de rosas, Jerusalenes de lirios. Absoluta fragilidad y absoluta belleza, bailarines al borde del precipicio, equilibristas de circo, fuentes rojas y azules, fuentes verdes, fuentes de cristal y topacio. Lagos de malaquita fundida. Plenilunios bajo el mediodía. Rojos fluorescentes, naranjas aterradores, violetas maravillosos. Reflejos y deslumbramiento. Jardines con espejos. Botellas atrapando el sol. Fuentes en eterna cacería de la luna. Selene muerta, Helios herido, que huye bajo la sombra de las moreras, y pide agua donde mojarse los ojos, celestiales turquesas, índigos furiosos. Templetes donde las arpas se enfrentan, en un duelo de centellas lilas, y lilas al final de los estanques. Equilibrio imposible. Un Jardín que durara un minuto. Antes del ataque de los bárbaros. Orgasmos de luz. Clímax de sombras. Helechos y mirlos. Un Jardín que durara un minuto, y fuera recordado por un siglo.


INQUAM… (Intuiciones sobre la rosa encarnada)
F.S.R.Banda

“…toda interpretación ejerce sobre el texto una violencia y una arbitrariedad,…” Si una noche de invierno un viajero.  Italo Calvino

Estarás, digo, en los cóncavos cuarzos de ese amanecer donde duermes alejada, dormida en la tibieza y el susurro, cercada por los ojos cerrados del nocturno y por el viento que va tallando los surcos de tu nombre en las ardientes arenas de un sueño desierto. Habrás de intuir, digo, que por estos pagos también se va cumpliendo esa continuidad amorosa del antes, ahora y después, tal como por tus crepúsculos, que los páramos y las piedras nevadas, que las islas y los pájaros, solo esperan nuestras siluetas tomadas de la mano para convocar los cantos enamorados. Permanecerás, digo, porque has sido mar y gaviotas a lo lejos, y de cerca desierto de sales y arenas, caliche, arcillas que detentaban tu nombre en sus grietas de aguas evaporadas, porque me basta imaginar tu corazón palpitante para pensarte aunque esté parcial nublado sin vos y te invoque en tu atardecer caluroso y parcial nublado porque nos sabemos bajo el mismo cielo, y eso nos consuela de la lejanía del insomnio y los parques con sus garúas y sus estatuas. Estarás también, digo, en los arreboles que tiñen las nostalgias de los atardeceres de las rosas profundas, y donde tu mano en la lluvia con sus metales circulares recrea el pequeño y antiguo invierno, ya sucedido, donde los labios se rozaron risueños explorando el húmedo territorio de los besos por los laberintos del tiempo y de las calles de una ciudad aun sin nombre. Sabrás, digo, que persevero en tu búsqueda por los escondrijos de los lagartos y los escarabajos, en los rastrojos del manzanar del otoño, por los bordes ariscos de las lunaciones, en los intraducibles signos escritos en los caracoles y las mariposas, y es que miro las rosas y apareces, miro los arreboles del atardecer y apareces, miro el sol rojo en sus últimos destellos y ahí estás vos dibujada en las siluetas de los árboles, y te digo calladito "no me incites así ácida rosa encarnada que un día voy a encontrarte en ese café que se nos viene y te voy a morder los labios ahí mismo en publico desparpajo y voy a besarte antes de que llegué el primer café y dejaremos que los cigarrillos humeen hasta la ceniza mientras nos incrustamos en el abrazo largo y desesperado que nos debemos", pero después pienso que si te lo digo así tan brusco te asustarás y me lo callo. Sentirás, digo, que voy leyendo tu cuerpo en las pocas fotografías que te retratan de perfil o en penumbras, como un libro al que le faltan páginas, sin tu voz, solo tú imagen silueta sombra repartida en sus dispersos fragmentos, tú riendo, tú de pie leyendo, tú sentada en la orilla, tu reposando lánguida en el solar de piedra, tú dibujada en el mágico destiempo que nos pertenece y en la distancia insobornable que nos obliga a soñarnos. Eso.


La forma de poema es una desgracia pasajera.
Osvaldo Lamborghini, “Die Verneinug”, 1977.

Revista PARADOXAS N° 217
9 de Febrero de 2016